Soy Mayor de Edad, Lo Juro

El sábado fui a celebrar a La Piojera el cumpleaños de mi amiga Dani.
Nos juntamos en el metro con unas amigas y les comenté que nunca, nunca (Uf, tengo que dejar de jugar a eso) había puesto mis patitas en ese antro. No me creyeron... "mala fama", dijeme yo.

Llegamos y lo primero que me recibió fue el olorcillo a carrete que inundaba todo el recinto. Pasados unos segundos, la nariz ya se había acostumbrado. Mi amigui Dani, junto a unos compipas de ella, nos esperaban en una mesa.

Y empezamos.
No, no empezamos.
Pasó algo horrible, casi como un "trágame tierra".
En una frase del mozo, se fueron por la borda miles de años de tratamiento sicológico que yo misma me había hecho. Lo que consideraba como una etapa superada, volvió así, cataplun chin-chin...

"No les puedo traer nada sin antes pedir un carnet de identidad". La Dani, toda cocoroca, empezaba a buscar el suyo, cuando el mozo la detiene con un "no, no el suyo. El de ella". Y me apuntó a mí.

Nooooooooooooo!!!!!!!!!!!!! Si la barrera de los 18 la había pasado hace cinco años! Pude sobrevivir (en incluso comprendí) con las peticiones del carnese hasta los 20, incluso los 21. Pero esto me había superado. Por qué, por qué, por queeeeeee.....

Dignamente busqué mi identificación. Mientras, de reojo, miraba a mis contertulios que con las caras rojas, no paraban de reir.

Lo entregué. "No he dicho nada", respondió el logi del camarero y se fue con nuestros pedidos.

Y yo ahí, en la cabecera más encima, a la vista de todos los presentes, con mi sonrisita de menor de edad. No ME quedó otra que molestarme durante el resto del malón. Solo así se superan esas cosas.